Un libro.

Ho trovato un libro, l'ho trovato sul mare. E' un libro di quelli con la rilegatura raffinata, di pelle, una pelle che non esiste più, che viene da un tempo lontano. E' scritto in modo davvero particolare, le parole sono sussurri, sospiri lievi, profumano di stilografica, hanno il colore d'inchiostro d'altri tempi. Racconta di sogni e passioni, racconta di isole lontane, di sabbia bianca, di conchiglie, di prati e di fiori che sembrano sospesi nel cielo. Racconta di vento che gioca con foglie d'alberi bagnati dall'acqua leggera di fontane di marmo e pietre e maioliche colorate.
Racconta di passi camminnati tra nuvole di panna, tra corsi d'acqua fresca e castelli in cui rifugiarsi.
E' un libro che parla a chi sa ascoltare, che resta nel cuore, che profuma le mani, le dita, che riempie gli occhi, che fa muovere le labbra mentre si legge, quasi a voler ripetere le parole per non lasciarle andare via. Non si legge tutto d'un fiato, no. Si legge piano piano, una pagina per volta, così che possa durare ancora e ancora, un domani senza fine.
E' il più bel regalo che mi ha fatto il mare, il più bel libro che potessi avere.
Ma il privilegio non è poterlo leggere, il privilegio è che lui si faccia leggere da me.
Perché non esistono più libri così.